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Pablo Milanés
BLAS
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BLAS,
Pablo Milanés
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Qué memoria tan larga
la memoria del hombre
que puso entre comillas
el tiempo que le dieron.
Ajado, trasnochado
hecho de polvo y sangre
de mejilla ultrajada
en la vergüenza gris
de alguna madrugada.
Qué largo el corazón
del hombre luminoso
que pudo ver el susto de la historia
entre la tempestad
de barbas y banderas.
Y pudo ver su propio corazón
multiplicado, diseminado
por el vasto país
que nacía a tientas al principio
luego tan insomne
sobre encrespado mar de soles y trincheras.
Usted estaba allí
sin detener la marcha
uniendo los espacios
cristalizando el agua
hecho de tierra y sueños
para que todo fuera mediodia
de súbitos colores
otro tiempo inundado
de urgentes resplandores.
Los sueños, el amor de otra patria naciendo
y en su mirada, en su cabeza
de patriarca sencillo
en su ademán de proletario rey.
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Qué memoria tan larga la memoria del hombre que puso entre comillas el tiempo que le dieron. Ajado, trasnochado hecho de polvo y sangre de mejilla ultrajada en la vergüenza gris de alguna madrugada. Qué largo el corazón del hombre luminoso que pudo ver el susto de la historia entre la tempestad de barbas y banderas. Y pudo ver su propio corazón multiplicado, diseminado por el vasto país que nacía a tientas al principio luego tan insomne sobre encrespado mar de soles y trincheras. Usted estaba allí sin detener la marcha uniendo los espacios cristalizando el agua hecho de tierra y sueños para que todo fuera mediodia de súbitos colores otro tiempo inundado de urgentes resplandores. Los sueños, el amor de otra patria naciendo y en su mirada, en su cabeza de patriarca sencillo en su ademán de proletario rey.
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